• Автор: Богдан Кравців

Листи на безвість розкотила,
порвала хуртовина зла.
І снилось, що ножем холодним
мені ти груди пройняла.

І я не знаю: чи верзлося,
чи справді це? Далеко — ти…
І ні прилинуть, ні приб’ються
від тебе писані листи.

Коментарі